Quan­te, quan­te scrit­tri­ci non godo­no del­la fama e del pre­sti­gio che la loro vita e la loro ope­ra meriterebbero!
Ecco un’altra Signo­ra del­la pen­na, che ebbe un cuo­re vera­men­te enorme.
La sua fu una pen­na vera, una pen­na d’oca inten­do, intin­ta nel­la boc­cet­ta d’inchiostro; e il suo foglio fu di per­ga­me­na o, nel tem­po libe­ro, di car­ta strac­cia (rica­va­ta da strac­ci), quan­do il suo pen­sie­ro pote­va scor­re­re libe­ro e spon­ta­neo, abban­do­nan­do il sofi­sti­ca­to sti­le goti­co per quel­lo mer­can­te­sco, riser­va­to agli appun­ti del cuo­re. Cri­sti­na nac­que a Vene­zia nel 1364 e fu la pri­ma don­na scrit­tri­ce di pro­fes­sio­ne rico­no­sciu­ta in Euro­pa, una del­le pochis­si­me che alla scrit­tu­ra affi­dò la sua sopravvivenza. 

È una sto­ria mol­to bel­la, la sua. Fu il padre, docen­te di medi­ci­na e astro­no­mia all’u­ni­ver­si­tà di Bolo­gna a edu­car­la alle let­te­re e alle scien­ze, e una rifles­sio­ne sor­ge subi­to spon­ta­nea: nei seco­li pas­sa­ti, quan­do una ragaz­za poté stu­dia­re, vali­can­do i con­fi­ni fisi­ci ma soprat­tut­to men­ta­li e cul­tu­ra­li del­la socie­tà, fu sem­pre per una intui­zio­ne e per volon­tà del padre, mai del­la madre: le madri, anzi, era­no spes­so con­tra­rie a avvia­re le figlie fem­mi­ne su sen­tie­ri a loro sco­no­sciu­ti che le avreb­be­ro rese tan­to diver­se e sospet­te al mon­do. Scrit­tri­ci ce ne furo­no poche, ma que­sto è il caso del­le gran­di pit­tri­ci, come Sofo­ni­sba Anguis­so­la e Arte­mi­sia Gen­ti­le­schi e del­le scien­zia­te, come Lau­ra Bassi…
La mam­ma di Chri­sti­na la vor­reb­be fila­tri­ce, ma suo mari­to Tom­ma­so, per for­tu­na, è un uomo di men­ta­li­tà aper­ta e, coglien­do il luc­ci­chio intel­let­tua­le del­la bam­bi­na, le garan­ti­sce un’istruzione pari se non supe­rio­re a quel­la dei due fra­tel­li: sto­ria, let­te­ra­tu­ra, scien­ze, musica.
Chia­ma­to alla cor­te del re Car­lo V, tra­sfe­ri­sce la fami­glia a Pari­gi, dove Cri­sti­na ha acces­so libe­ro alla biblio­te­ca rea­le del Lou­vre, dove il padre lavo­ra. Nasce così Chri­sti­ne de Pizan, come è nota ai pochi cul­to­ri che la cono­sco­no e la ama­no: eppu­re vol­le sem­pre esse­re chia­ma­ta l’ita­lien­ne.
Il padre la ama, il re la sti­ma e anche il suo matri­mo­nio, ben­ché com­bi­na­to, risul­ta feli­ce e fecon­do di pro­le e di matu­ra­zio­ne intel­let­tua­le. Ma nel giro di poco tem­po, quan­do Chri­sti­ne ha solo ven­ti­cin­que anni, i tre gran­di uomi­ni del­la sua vita scom­pa­io­no: vedo­va, orfa­na del padre e del pro­tet­to­re, madre di tre figli, Chri­sti­ne rea­gi­sce al dolo­re e tro­va nell’attività manua­le con­for­to alla nuo­va soli­tu­di­ne. Rifiu­tan­do­si di rispo­sar­si, sce­glie di soste­ner­si gra­zie al pro­prio lavo­ro: in una bot­te­ga di scrit­tu­ra, dove lavo­ra­no cal­li­gra­fi e minia­to­ri, entra come col­la­bo­ra­tri­ce e ne diven­ta pre­sto il capo, col­ti­van­do, allo stes­so tem­po, la sua pas­sio­ne let­te­ra­ria; da prin­ci­pio, rico­pia testi famo­si per la cor­te ma pre­sto pas­sa alla com­po­si­zio­ne di ope­re su com­mis­sio­ne di prin­ci­pi e nobi­li, fra cui si distin­gue la bio­gra­fia di Car­lo V chie­sta­le dal fra­tel­lo del sovrano. 

Chri­sti­ne dia­lo­ga e scri­ve con disin­vol­tu­ra di stra­te­gie poli­ti­che e mili­ta­ri, di amo­re e di scien­za ma for­te in lei cre­sce il desi­de­rio e il biso­gno di espri­me­re quel sen­ti­re che la sua stes­sa esi­sten­za le ren­de sem­pre più chia­ro: uomo e don­na sono pari per natu­ra, quan­to a capa­ci­tà intel­let­tua­li. Sol­tan­to l’e­du­ca­zio­ne, il ruo­lo socia­le e le cir­co­stan­ze fan­no la dif­fe­ren­za, spia­nan­do la stra­da agli uomi­ni e rele­gan­do la don­na in secon­do piano.
«Un gior­no men­tre ero sedu­ta nel­la mia stan­za, come sem­pre con­cen­tra­ta nel­lo stu­dio del­le let­te­re (…), distol­si lo sguar­do dal mio libro, pen­san­do per una vol­ta di dilet­tar­mi nel­la let­tu­ra di qual­che poe­sia. (…) per caso, mi capi­tò tra le mani uno stra­no libro che non era mio. Comin­ciai a sfo­gliar­lo e vidi dall’intestazione che par­la­va di un tale Mateo­lo. Allo­ra sor­ri­si: pur non aven­do­lo mai visto pri­ma, ave­vo sen­ti­to dire che que­sto par­la­va bene del­le don­ne e pen­sai che pote­vo diver­tir­mi a leggerlo».
Comin­cia così il capo­la­vo­ro di Chri­sti­ne, Le livre de la cité des dames, com­po­sto fra il 1404 e il 1405. 

Non è per nul­la a caso che Chri­sti­ne si tro­va fra le mani le Lamen­ta­zio­ni di Mateo­lo; scor­ren­do­lo, si accor­ge che «il sog­get­to trat­ta­to pote­va risul­ta­re gra­de­vo­le solo ai mal­di­cen­ti e non dava alcun con­tri­bu­to al per­fe­zio­na­men­to mora­le e alla vir­tù». Lo sfo­glia qua e là, fino alla fine, lo accan­to­na, e dichia­ra che, per quan­to non auto­re­vo­le, quel libro susci­ta in lei una rifles­sio­ne che la tur­ba pro­fon­da­men­te: come mai tan­ti uomi­ni, diver­si tra loro per con­di­zio­ne, era­no sta­ti ed era­no anco­ra pro­pen­si a scri­ve­re nel­le loro ope­re tan­te mal­di­cen­ze sul­le don­ne e la loro con­di­zio­ne: filo­so­fi e poe­ti, pre­di­ca­to­ri ben più auto­re­vo­li di que­sto truf­fal­di­no di poco con­to. Pri­ma di que­sto libret­to, Chri­sti­ne ha let­to alme­no altri due libri – Sul­le don­ne famo­se, di Gio­van­ni Boc­cac­cio e il Roman de la Rose di Jean de Meung – che teo­riz­za­no impro­ba­bi­li difet­ti con­ge­ni­ti nel gene­re fem­mi­ni­le: malin­co­nia, intem­pe­ran­za, incer­tez­za, volon­tà di sedu­zio­ne fat­te per gua­sta­re la salu­te maschi­le. Chri­sti­ne pen­sa a sé e alla sua con­dot­ta e pen­sa a tut­te le don­ne che ha fre­quen­ta­to, tan­to le prin­ci­pes­se e le gran dame, quan­to le don­ne di media e bas­sa con­di­zio­ne con le qua­li ha scam­bia­to pen­sie­ri e con­fi­den­ze: per quan­to si sfor­zi, Chri­sti­ne non rie­sce pro­prio a pen­sa­re qua­le fon­da­men­to abbia­no i giu­di­zi maschi­li sul­le don­ne. Eppu­re qual­co­sa dove­va pur esser­ci: come mai uomi­ni illu­stri, intel­let­tua­li di spic­ca­ta intel­li­gen­za, sapien­ti in tut­to, con­ti­nua­va­no a scri­ve­re tan­te men­zo­gne sul­le don­ne? Riflet­te e alla fine giun­ge alla con­clu­sio­ne che Dio ave­va fat­to una cosa pro­prio vile quan­do creò la don­na, mera­vi­glian­do­si di come un arti­gia­no tan­to degno aves­se rea­liz­za­to un’opera tan­to abo­mi­ne­vo­le, ricet­ta­co­lo di tut­ti i mali e di tut­ti i vizi. 

È mera­vi­glio­sa, stu­pi­sce e com­muo­ve, fin dal­le pri­me pagi­ne del libro, l’arguzia e l’intelligenza di que­sta don­na anti­ca che, lun­gi da assu­me­re toni pole­mi­ci che l’avrebbero subi­to squa­li­fi­ca­ta, lavo­ra con anti­fra­si e lito­ti sofi­sti­ca­te per soste­ne­re le sue idee e, sen­za mai alza­re i toni, com­po­ne la sua straor­di­na­ria opera.
Men­tre dia­lo­ga con Dio, dispia­cen­do­si, in quan­to don­na, di non pote­re ren­de­re glo­ria alla sua crea­zio­ne, le appa­io­no tre dame: Ragio­ne, Ret­ti­tu­di­ne e Giu­sti­zia le pro­pon­go­no di costrui­re una cit­tà dove le don­ne saran­no ono­ra­te. Ecco così nasce­re, dal­le fon­da­men­ta fino alle tor­ri dei palaz­zi, que­sta cit­tà for­ti­fi­ca­ta, bel­la e pre­zio­sa, abi­ta­ta solo da don­ne, esem­pi di vir­tù, intel­li­gen­za, corag­gio, spi­ri­to di sacri­fi­cio e dedizione.
È Ragio­ne a doman­dar­le che fine abbia fat­to la sua intel­li­gen­za e ad assi­cu­rar­la che ogni mal­di­cen­za sul­le don­ne rica­de su chi la fa e non sul­le don­ne stes­se: è venu­to il tem­po di cac­cia­re dal mon­do quell’errore in cui lei stes­sa è cadu­ta, «affin­ché le dame e le don­ne di meri­to pos­sa­no ave­re, d’ora in avan­ti, un luo­go dove poter­si rifu­gia­re e difen­de­re con­tro così tan­ti assalitori». 

Chri­sti­ne sca­va fisi­ca­men­te le fon­da­men­ta del­la cit­tà e allo stes­so tem­po, sca­va nel­la natu­ra stes­sa del­la que­stio­ne, con “la zap­pa del­la sua intel­li­gen­za e con la zap­pa del­la ricer­ca” seguen­do la trac­cia che Ragio­ne le segna e, man mano che sca­va, por­ta via la ter­ra super­flua, scen­de alle radi­ci del­la que­stio­ne: ogni affon­do del­la zap­pa è una doman­da di Chri­sti­ne, ogni pala­ta di ter­ra tol­ta è una rispo­sta di Ragio­ne… bellissimo!
E len­ta­men­te, ma sem­pre con gar­bo, ecco il dise­gno degli uomi­ni mal­di­cen­ti: pove­ri­ni, essi sono vit­ti­ma di invi­dia, di impo­ten­za fisi­ca e cor­ru­zio­ne mora­le, di ran­co­re per vicen­de per­so­na­li: sareb­be sta­to meglio per mol­ti tra gli uomi­ni più for­ti se aves­se­ro com­piu­to il loro pas­sag­gio sul­la ter­ra in un debo­le cor­po di don­na! Ma poco impor­ta, l’importante è costrui­re: «come caz­zuo­la, pren­di la tua penna!».
E Chri­sti­ne dipin­ge una gal­le­ria straor­di­na­ria di figu­re fem­mi­ni­li che, da sole, affer­ma­no la gran­dez­za e la bel­lez­za del­le don­ne: regi­ne, poe­tes­se, pro­fe­tes­se, guer­rie­re, scien­zia­te, san­te e mar­ti­ri, madri, mogli, sorel­le, figlie che si rese­ro pro­ta­go­ni­ste di impre­se straordinarie…
Una fra tut­te, Lucre­zia, che per non cede­re alla vio­len­za del re Tar­qui­nio, si ucci­se tra­fig­gen­do­si con un col­tel­lo: sia­mo nel libro secon­do, capi­to­lo qua­ran­ta­quat­tro, che ter­mi­na così:
«si dice che, a cau­sa dell’oltraggio com­mes­so con­tro Lucre­zia, ven­ne ema­na­ta una leg­ge che con­dan­na­va a mor­te chiun­que vio­len­tas­se una don­na: que­sta è una pena legit­ti­ma, giu­sta e San­ta». Scar­se e ben poco docu­men­ta­te sono le noti­zie riguar­do a una tale leg­ge roma­na, soprat­tut­to in tem­pi tan­to anti­chi… Ma Chri­sti­ne è corag­gio­sa, puli­ta, lim­pi­da: il suo in real­tà è un auspi­cio che lascia sen­za paro­le per la pre­co­ci­tà e la for­za! Chis­sà come mai lo pre­se la Fran­cia di ini­zio Quattrocento….

Scris­se mol­to altro, Chri­sti­ne: poe­sie, bio­gra­fie, trat­ta­ti, can­ti da bal­lo popo­la­ri, poe­mi, fra cui, fon­da­men­ta­le, Il poe­ma di Gio­van­na d’Arco, com­po­sto nel 1429, quan­do, ormai riti­ra­ta­si in con­ven­to e dopo un silen­zio di oltre die­ci anni, Chri­sti­ne ripren­de la pen­na, entu­sia­sta per l’impresa del­la gio­va­ne don­na che, a capo dell’esercito, com­bat­te per la Fran­cia. È il suo ulti­mo scrit­to. Il poe­ma si con­clu­de così: «Io, Cri­sti­na, che ho pian­to per undi­ci anni, ora final­men­te rido: una don­na sta sal­van­do la Fran­cia». Chri­sti­ne morì nel 1430, igna­ra del­la tri­ste fine del­la pul­zel­la di Orléans; ci pia­ce imma­gi­nar­le insie­me, sedu­te a dia­lo­ga­re nel­la piaz­za del­la cit­tà del­le dame e a sor­ri­de­re sul­le mise­rie maschi­li e uma­ne. Con loro, ci pia­ce imma­gi­na­re tut­te le gio­va­ni socie del­la Pic­cio­let­ta bar­ca che, gui­da­te da Ragio­ne, Ret­ti­tu­di­ne e Giu­sti­zia, pas­si­no la vita a sca­va­re con la zap­pa dell’intelligenza e del­la ricer­ca, e a costrui­re mera­vi­glie con la caz­zuo­la del­la loro paro­la e del­la loro penna!