O Cupi­do, quan­tus es!

 «O Cupi­do, quan­to gran­de è la tua poten­za!» escla­ma Cari­no, pro­ta­go­ni­sta del­la com­me­dia plau­ti­na Mer­ca­tor, arden­te d’amore per la schia­va Pasicompsa.
Dedi­chia­mo l’ultima par­te del nostro pic­co­lo anno acca­de­mi­co all’energia che, for­se più di ogni altra, com­pie mira­co­li: l’energia dell’amore.
Non è sem­pli­ce par­lar­ne a ragaz­zi ado­le­scen­ti che, da una par­te, pro­ba­bil­men­te anco­ra non han­no spe­ri­men­ta­to l’esplosione dirom­pen­te di un gran­de inna­mo­ra­men­to e, dall’altra, facil­men­te ammic­ca­no e non trat­ten­go­no riso­li­ni nei con­fron­ti dell’amica sedu­ta accan­to che, in un bat­te­re di ciglia, si tin­ge di por­po­ra in viso, cer­ta che la sua ulti­ma cot­ta sia nota a tutti.
Si trat­ta di rac­con­ta­re ai ragaz­zi e, pre­sto, di dia­lo­ga­re con loro, a pro­po­si­to del­la magia che, nel tem­po gran­dio­so dell’innamoramento – non dell’amore eter­no, si badi bene –, sve­laa ogni esse­re uma­no una nuo­va veri­tà di sé, fa sca­tu­ri­re dispo­si­zio­ni inte­rio­ri gran­dio­se e igno­te e accen­de in lui il desi­de­rio di diven­ta­re migliore.
Capo­la­vo­ri del­la let­te­ra­tu­ra mon­dia­le par­la­no di que­sta energia:Dante, fra tut­ti, ne è mae­stro e can­to­re supre­mo, ma, muo­ven­do­ci fra gli scaf­fa­li del­le nostre biblio­te­che inte­rio­ri, la scel­ta cade su un roman­zo ame­ri­ca­no tan­to bel­lo quan­to poco fre­quen­ta­to, alme­no negli anni recen­ti: Mar­tin Eden di Jack London.
Noto al gran­de pub­bli­co per i suoi memo­ra­bi­li libri per ragaz­zi – i gio­va­ni soci che fre­quen­ta­no il nostro accom­pa­gna­men­to sco­la­sti­co han­no let­to pro­prio quest’anno Zan­na bian­ca o Il richia­ma del­la fore­sta –, Jack Lon­don scris­se roman­zi socia­li di rara inten­si­tà, la stes­sa inten­si­tà con cui vis­se e con­su­mò la sua trop­po bre­ve esi­sten­za: quarant’anni, spe­si viag­gian­do e immer­gen­do­si fino al midol­lo nel­le real­tà più com­ples­se e oscu­re, nel­la tran­si­zio­ne cul­tu­ra­le ed eco­no­mi­ca che for­giò la sto­ria ame­ri­ca­na e mon­dia­le a caval­lo fra XIX e XX seco­lo: gior­na­li­sta, roman­zie­re, poe­ta, sag­gi­sta, dram­ma­tur­go, ora­to­re: una pro­li­fi­ci­tàim­pres­sio­nan­te che lo rese pro­ta­go­ni­sta discus­so del suo tem­po. Per­so­na­li­tà irre­quie­ta e impe­tuo­sa, non esi­tò a unir­si alla feb­bri­le cor­sa all’oro; la sua vita oscil­lò fra sobrie­tà e ubria­chez­za di alcol ma anche di espe­rien­ze, fra pic­chi di feli­ci­tà e di dispe­ra­zio­ne e la mor­te lo col­se nel 1916 in cir­co­stan­ze mai del tut­to chiarite…
Così, per tro­va­re mate­ria­le avven­tu­ro­so per le sue ope­re, Lon­don non dove­va fare altro che attin­ge­re alla sua stes­sa esi­sten­za, rac­con­tan­do di sé, dei suoi incon­tri, dei suoi innu­me­re­vo­li impie­ghi, del­le sue pas­sio­ni e del­le sue con­vin­zio­ni poli­ti­che, del­la sua infan­zia pove­ra, del­la ric­chez­za costrui­ta nel tem­po a col­pi di penna.
Mar­tin Eden, fra tut­ti, è il roman­zo più ric­co di spun­ti autobiografici.
Fin dal­le pri­me pagi­ne del roman­zo, si deli­nea la dirom­pen­te per­so­na­li­tà di Mar­tin: un mari­na­io gran­de e gros­so, un ragaz­zo­ne di ven­ti­due anni, sano e robu­sto, corag­gio­so e al tem­po stes­so dota­to di una sen­si­bi­li­tà straor­di­na­ria, di un com­mo­ven­te e melan­co­ni­co desi­de­rio di ‘bel­lez­za cal­da e mera­vi­glio­sa’; timo­ro­so e insie­me orgo­glio­so e sicu­ro del­la pro­pria forza.
Lo incon­tria­mo men­tre fa il suo gof­fo e reti­cen­te ingres­so nel­la ric­ca casa Mor­se, dove il gio­va­ne ram­pol­lo di fami­glia Arthur loha invi­ta­to in segno di rico­no­scen­za per il soste­gno deci­si­vo rice­vu­to dal ragaz­zo duran­te una ris­sa. Mar­tin, che non sa nem­me­no dove met­te­re le sue ingom­bran­ti brac­cia, sa però coglie­re tut­to di quel­la casa e dei suoi abi­tan­ti: vede e sen­te tut­to, ben oltre il visibile.

Sot­to quel suo cor­po musco­lo­so pal­pi­ta­va una sen­si­bi­li­tà acu­ta e ner­vo­sa. Al mini­mo impat­to del mon­do ester­no sul­la sua coscien­za, i pen­sie­ri, le sim­pa­tie e le emo­zio­ni divam­pa­va­no e guiz­za­va­no come fiam­me. Era straor­di­na­ria­men­te sen­si­bi­le e reat­ti­vo, men­tre la sua imma­gi­na­zio­ne, for­te­men­te sti­mo­la­ta, lavo­ra­va inces­san­te­men­te a sta­bi­li­re rela­zio­ni di somi­glian­za e differenza.

Alla ter­za pagi­na del roman­zo, entra in sce­na Ruth, la sorel­la ven­ti­quat­tren­ne di Arthur, e il let­to­re imme­dia­ta­men­te com­pren­de che sarà lei la mic­cia che darà fuo­co alla incon­te­ni­bi­le ener­gia amo­ro­sa di Martin.

E poi si girò e vide la ragaz­za. La fan­ta­sma­go­ria del suo cer­vel­lo sva­nì alla vista di lei. Era una crea­tu­ra pal­li­da ed ete­rea, con occhi azzur­ri gran­di e spi­ri­tua­li e una mes­se di capel­li d’oro. Non capì come fos­se vesti­ta, se non che l’abito era mera­vi­glio­so come lei. La para­go­nò a un fio­re di un colo­re oro tenue su un esi­le ste­lo. No, era uno spi­ri­to, una divi­ni­tà, una dea; una bel­lez­za così subli­me non era di que­sta terra.

Ruth risve­glia in Mar­tin il desi­de­rio di bel­lo e di buo­no che abi­ta già in lui: ecco la dif­fe­ren­za fra un roman­zet­to rosa che par­la d’amore e un gran­de clas­si­co che sa dare paro­la alla poten­za gene­ra­ti­va dell’esperienza amo­ro­sa. Il gran­de tema del­l’e­ner­gia del­l’a­mo­re – spie­ghia­mo ai ragaz­zi, cer­can­do di pro­fon­dere tut­ta la capa­ci­tà per­sua­si­va che è in noi – non è il bat­te­re del cuo­re e lo sfar­fal­lio del­lo sto­ma­co, ma è il sor­pren­den­te e mira­co­lo­so risve­glio di ener­gie e poten­zia­li­tà igno­te che solo l’amore sa susci­ta­re.
Per­si­no un inna­mo­ra­men­to sba­glia­to fa acca­de­re qual­co­sa di gran­de, fa sco­pri­re qual­co­sa di sé che, cono­sciu­ta, cura­ta, svi­lup­pa­ta o, al con­tra­rio, mes­sa sapien­te­men­te da par­te, ren­de la vita diver­sa, più con­sa­pe­vo­le, più sapiente.
Mar­tin rac­con­ta a Ruth le avven­tu­re che han­no segna­to il suo bel cor­po con impor­tan­ti cica­tri­ci, ma, subi­to dopo, par­la con lei di poe­sia e di libri, per­ché è quel luo­go di sé che Mar­tin recu­pe­ra imme­dia­ta­men­te nei pro­fon­di reces­si del suo ani­mo, quel luo­go esi­sten­te ma non più frequentato.
Usci­to da casa Mor­se, Mar­tin è ubria­co di amo­re; bar­col­la ver­so la sua stan­za brut­ta e pove­ra e lì sen­te un impe­ra­ti­vo inte­rio­re che gli fa por­re mano alla sua vita, al suo cor­po non ecces­si­va­men­te puli­to, ai suoi abi­ti non cura­ti, ai suoi modi este­rio­ri non col­ti­va­ti, ma soprat­tut­to alla minie­ra ine­splo­ra­ta del­la sua intel­li­gen­za sopraf­fi­na e del suo ani­mo immenso.
Cari­no, nel­la com­me­dia di Plau­to, com­ple­ta il suo appel­lo al dio dell’amore dicen­do: «con quan­ta faci­li­tà riem­pi un uomo di fidu­cia e poi tut­ta, di col­po, la togli». L’amore di Mar­tin Eden non sarà tut­to rose e fio­ri, la sto­ria non fini­rà con il con­sue­to ‘e vis­se­ro tut­ti feli­ci e con­ten­ti’, ma que­sto, lo abbia­mo det­to, non è un pam­phlet rosa, ben­sì un gran­de clas­si­co che dice la veri­tà dell’uomo, tut­ta inte­ra. In quel­la veri­tà, l’energia dell’amore è straor­di­na­ria, gene­ra­ti­va, arte­fi­ce di cre­sci­ta, qua­lun­que sia l’esi­to cui conduca…